"Я десять лет не видел лета,
Сплошной туман и сквозняки.
Ни душа нет, ни туалета,
Лишь интерклуб да моряки.
Пролив Татарский, тот, кто знает,
Тот с пониманьем скажет-да!
Там десять дней в году бывает,
Когда спокойная вода.
Все остальное время года
Туман и дождь, зимой пурга;
Ее нельзя назвать погодой,
Скорей – подарком для врага!
Но есть в проливе место уже,
Где Сахалин жмет материк;
Погоды не бывает хуже -
Ее там каждый материт.
Там мыс, он Погиби зовется,
И есть там Чертова вода;
Не дай вам бог там жить придется,
Не соглашайтесь никогда.
Я раз там встретился с медведем,
Он был похож на «шатуна».
По счастью я им не был съеден,
Но пасть уже была видна.
Мне там работалось в охотку,
Командировки по портам.
Раз даже поцепил «чесотку».
Чесался, но был счастлив там.
Но все погодные невзгоды
И отдаленность этих мест,
Кует характер у народа,
Где каждый сам несет свой крест.
И всех проблем тот список длинный
Готов вернуть назад я вспять,
Чтобы уехать с Украины
И жизнь сначала там начать."
(Валерий Дашков)
